20 POEMAS DESESPERADOS Y UNA CANCION DE AMOR (c) 2002. Autor: Fernando Nachón

BUS. Autor: Herman Nachón Melville

2006-11-16T01:09:00.000-06:00

BUS

Voy adentro de una ballena.
Va llena de gente.

Es como ir en la tripa de un pez inmenso,
que me come las nalgas, los párpados y las luces.

Me he revivido cien veces en un trayecto de 10 kilómetros.

Las abusivas palabras dicen millas.

I´m sorry: Fui devorado.

Tranza. Autor: Henry Nachón James

2006-11-16T01:01:00.000-06:00

TRANZA

Autor Henry Nachón James

Es inutil buscar un libro de poesía de mi autoría.

Hablé de ricos y de flores.
No cupe en la poesía.

La narrativa -cual inentendible frase- me expandió.

La luz me ciega como a todos los poetas,
algunos creen que perdí las gonadas,
otros que me enamoré de Inglaterra como de una mariposa.

Todos están equivocados,
y, por eso mismo, no escribí poesía.

2005-02-15T03:51:00.000-06:00

(Revisar desde el archivo de "Julio 2004")

La Canción de Amor. Autor: Pablo Nachón Neruda

2005-02-15T03:41:00.000-06:00

Se hunde tu olvido del día en que estoy.
El tío anuda su corbata obstinada

Acompañado como los muelles en el auto.
Es la hora de volver, Oh acompañado!

Sobre mi hígado llueven frías cervezas
Oh cantina de escombros, feliz cueva de beodos!

En ti se acumularon las nenas y los guapos
De ti plegaron las alas los borrachos del canto.

Todo te lo chupaste, como la cercanía
Como el mar, como el miembro. Todo en ti fue
Alcoholismo!

Era la triste hora del asalto y el pecho
La hora del estrujar que dolía como un palo.

Ansiedad de pirata, furia de tufo ciego,
Turbia sobriedad de odio, todo en ti fue
Alcoholismo!

En la infancia de luna llena mi alma alocada y compungida.
Perdido descubriste, todo en ti fue un plagio!

Te asomaste al placer, te soltaste al deseo
Te alzo la pereza, todo en ti fue un plagio!

Hice levantar la muralla del sol
Anduve mas allá del peso y del tacto.

Oh carne ,carne mía, mujer que odie y halle
A ti en esta hora seca, invoco y guardo silencio.

Como un vaso rompiste la finura premura,
Y lo finito del recuerdo te bozo como a un vaso.

Era la negra, la negra compañía de las riñas
Y allí, mujer de odio me empujaron a tus brazos.

Era la red y el hastío, y fuiste la puta.
Era el duelo y la muina y tu fuiste la ambición.

Ah mujer. No se como pudiste soltarme
En el mar de tu alma, y en la cruz de tus falos!

Mi deseo de ti fue mas amable y largo,
El mas recto y sombrío, y el mas laxo y relajado.

Cementerios de hierbas, aun hay hielo en tus tumbas,
Aun los vecinos arden picoteados de cánticos.

Oh la boca amada, Oh los trenzados miembros,
Oh los hastiados dientes, Oh los puercos trenzados.

Oh la loca santidad de esperanza y esfuerzo
En que nos separamos y tranquilizamos.

Y la amargura, ruda como el hielo y la cocaína
Y la palabra apenas tragada en los sabios.

Ése fue mi destino y en el plagio mi anhelo
Y en el subió mi anhelo, todo en mi fue un plagio!

Oh cantina de escombros, en ti todo subía,
Que placer no exprimiste, que botes no te salvaron.

De tumba en tumba aun te measte y cantaste
De pie como un cochino en la proa de un barco.

Aun moriste en cantos, aun luchaste en co-
rrientes.
Oh cantina de escombros, pomo abierto y amargo.

Pálido tufo ciego, aventurado “ondero”
Descubridor devaluado, todo en ti fue un plagio!

Es la hora de parir, la blanda y fría niña
Que la noche suelta a todo honorario.

El cinturón tranquilo del río ciñe la plasta.
Surgen frías estelas, emigran blancos pájaros.

Acompañado como los muelles de un auto.
Solo la sombra trepada se retuerce en mis árboles

Ah mas acá de todo. Ah mas acá de todo

Es la hora de parir. Oh acompañado!

LAS ROSAS CAMINAN Autor: Fernando Pushkin Nachon

2004-08-28T07:00:00.000-05:00

Las rosas caminan,
florecen y bla, bla, bla.
¡Chale! ¡Escribir y escribir!
Estoy aquí (inhumanamente) sentado.
pues no tengo amigos.

A mis mil años
sin hijos.
Con amigos que se deben a sus hijos.
Amigos divorciados que se tienen que chingar
para mantener
a sus hijos,
menos yo.

Suena a tragedia
pero más trágico es,
que me critiquen de bukowskiano
por cortar las frases.

Para mi (que no pienso traer a un humano más a este planeta)
ha llegado a ser sagrada la idea de la literatura.

¿Qué me quedaba?
Pues solo escribir ésto;
malo;
sin clase;
sin prosodia;
sin rapsodía,
pero sin mamadas.

CARACTER MADRIADO Autor: Fedor Nachoiewski

2004-08-12T04:52:00.000-05:00

Mi castigo fue mi crimen.
En el calabozo del corazón de un personaje.
(En el catálogo del corazón de una piedra).

Como una larva crecí.
Me entregué a la policía.
Era culpable de todo.

Estuve en una Siberia antigua, perlada y porosa.
Salí, regresé a Moscú, crecí más.
Para escribir desde el subsuelo.

Todos los días en el metro (lleno de tigres que perdieron sus rayas)
enterré mis garras en la tinta y despedacé personajes.
Crié la metafísica de los caracteres.
Me volví loco.

SOY UNA MIERDA. Autor: Edgar Nachón Poe

2004-08-05T03:14:00.000-05:00

El cuervo, con su plumaje negro, sobre la noche negra, sobre la negra ventana, me mostró su pico negro y atroz.
Me dijo:
"Te va a cargar la chingada al final de este poema",
y yo le respondí: "Nunca más";
me volvió a decir:
"¡Oh máscara turbia! ya te dije que te va a cargar la patas de cabra al final de este poema"
a lo cual yo le respondí: "Nunca más"
y así nos estuvimos largo rato
hasta que al final le dije:
"¡Ya sácate a la chingada pinche cuervo maldito que me tengo que ir al TABLEDANCE!

Y que me responde:
"¡NUNCA MAS!"
Se volvió de dos metros de altura,
me picoteó,
me masticó,
me tragó,
me cagó,
me reconstruyó
y me senté a escribir aquí.

COLOR ROJO. Autora: Sor Nachona Inés de la Cruz

2004-08-04T05:22:00.000-05:00

Doce tonos
doce tomos
doce calaveras
doce versos
un puñal
un idiota:
Un autor.

Hombres necios que acusais
al autor sin razón.
Sin saber que sois la vocación
de aquello que culpais.

ABSURDOS TESTICULOS (Samuel Beckett Nachón)

2004-07-14T05:56:00.000-05:00

Cuenta la historia que te olvidaste de ti. Que tus testículos se los comió Molloy. Tranquilidad de la estepa tenías ahí. Huyeron -por la fuerza- las ladillas certeras con certezas. Dientes de alhelí.
Por eso cuando Molloy te comió el chololoi cantaste al ritmo del uyuyuy.
Lengua es la que te sale de la boca; y te ahorca. (Cállate).
La plaza -gris- es la que te lleva a rascarte.
Perdiste los huevos, no los encuentras, por absurdo.
Eres una barda.
Agachate a recogerlos.

"NO PUDE METERTE..." (Autor: Fernando Kerohuac Nachon)

2004-07-06T04:17:00.000-05:00

El día que intenté meterte la verga
Supe que era yo un intelectual.
Como un vil malvavisco, atorado y perplejo... (Que quiso entrar por una cerradura).
Mi miembro se aprisionó en si mismo.
Triste me paré con mi blanda erección.
Cobardemente tuve que recurrir a Kafka.
Hacerme el neurótico. Pasarme de perdido.
Cagarme en los calzones... metafóricamente jejejeje.
Huir al baño a ver mi agria cara sin máscara.
¡Vale verga!
¡Vale verga!
¡No pude meterte la verga!

ME CAGO EN MI MISMO (Autor: Walt Nachon Whitman)

2004-07-04T06:14:00.000-05:00

¡Me canto y me cago en mi mismo!
¡Me apachurro la verga a plazos!
¡Soy felíz!
¡Extremadamente feliz! (Hojas verdes me rodean como pajaros de otro tiempo).
¡Me cae caca de pájaro en la frente!
¡Bárbara poesía!
¡Olor a caca!
¡Amo el olor a caca!
¡Amo la vida!
¡Suertudo soy!
¡Amo la caca!
¡Amo la caca!

LAS NALGAS ABIERTAS (Autor: Octavio Paz Nachón)

2004-07-04T06:10:00.000-05:00

Fuente abierta.
Flor abierta.
Punta de estrella.
Patas abiertas.
Patitas al hombro.
Deditos abiertos.
Locura de gota en el espejo.
Trizas de carnes hermosas.
Poemas abiertos.
Fraudes cerrados.
Nalgas abiertas.
(por lo tanto: Duda encerrada)
¡Oh!
¡Sol redondo!
¡Asómate!
¡Ilumíname!
¡Dame tu luz!
¡Maldito!

CIRCULO PRODIGIOSO (Autor: Jorge Luis Nachón Borges)

2004-07-04T05:59:00.000-05:00

Te vi subir por la escalera circular.
De caracol.
Como mi voz circular.
En Amsterdan.
¡Si!, fue -con una inocencia exánime-,
cuando subías por la escalera de caracol.
Si ahí -bastardía de bastardos azules-.
Fue cuando te vi el caracol.

Tus pelos se mecían en la pradera, bebiendo mate y mamando leche de cabra porteña.
Caracolitos pelitos.

Debajo de ponchos pamperos... inocencias circulares.
Quiero la vida de nuevo.
Chiquillo engañoso.
Redondo.
¡Devuélveme la vista!

LOS SEUDO AMOROSOS (Autor: Jaime Nachón Sabines)

2004-07-04T05:58:00.000-05:00

Los seudo amorosos hablan.
El amor es el grito más fino,
el más sabroso, el más soportable.
Los seudo amorosos callan,
los seudo amorosos con los que se la maman,
son los que chaféan, los que transan.
Su comezón en la espalda les dice
que nunca han de encontrar,
no le llegan, buscan la manita rascadora
de abajo de la cama
no la encuentran, la buscan.

Los seudo amorosos se ponen como orates
porque andan de ojetes, de ojetes, de
ojetes,
fajándose, soplándose a cada rato,
chillando porque no se aguantan el calor.

Les preocupa el chancrón. Los
seudo amorosos
mueren al día, y pueden hacer más, saben.
Siempre se están viniendo,
siempre hacia alguna butaca de cine.

Esperan,
esperan todo, pero esperan.
Saben que siempre han de encontrar.
El amor es la anécdota perpetua,
siempre la gandallada siguiente, la otra,
la otra.

Los seudo amorosos están en el
Mac Donalds,
Los que siempre -¡que malo!- han de
estar
han de estar gordos.

Los seudo amorosos son la sidra del cuento.
Tienen antenas en lugar de lengua.
Las arterias del cuello se les marcan
también como sirvientes para asfixiarlos.
Los seudo amorosos padecen insomnio
porque si mueren se los comen los marranos.

En la oscuridad cierran los ojos
y se les para el esperanto.

Encuentran libros de poesía bajo la sábana
y su cama se azota como la de un vago.

Los seudo amorosos son mocos, sólo
mocos,
Sin Diablo y sin Dios.

Los seudo amorosos salen de sus casas
bien crudotes, sedientos,
a cazar caguamas.
Se cagan de risa de las intelectuales,
De las que odian a perpetuidad,
verídicamente,
de las que creen en el odio
como en una lámpara de
insoportable afeite.

Los seudo amorosos juegan a comer el
agua,
a pactar con el humo, a venirse.
Juegan el corto, el alegre juego del odio.

Nadie ha de chingarse.
Dicen que nadie a de chingarse.
Los seudo amorosos se alegran de toda
conformación.

Vacíos, pero llenos de una a otra costilla,
la muerte les enferma detrás de los piojos,
y ellos caminan, pican hasta la madrugada
en que aviones y flemas se tragan
dolorosamente.

Les llega a veces un color a piedra recién nacida.
a chavas que duermen con la rodilla en el
pecho,
complacidas,
a arroyos de piedra tierna y a golosinas.

Los seudo amorosos se ponen a cagar entre
labios
una canción aprendida
Y se van miando, miando
la horrible vida.

LUCHAS INTESTINALES (Autor: Fernando Verlaine Nachón)

2004-07-04T05:40:00.000-05:00

¡Oh! ¡Mi tripa!
¡Oh!
¡Cadencias de caca!
¡Vagones heridos!
¡Enarbolo las sales de las uvas!
¡Flatulencias exquisitas!
¡Naranjas dulces!
¡Limón partido!
¡Sácame el flato!
¡Que yo te pido!

2004-07-04T05:34:00.000-05:00

"No ti mi achicopáles"
Posted by Hello

INDITA MALDITA (Autor: Juan Nachón Rulfo)

2004-07-04T05:31:00.000-05:00

Cuando te vi.
(Brújula con cara de bruja)
Agachada y maldita.
(Pero con cara de luz achicopalada).
Recuerdo que chiflaste mis ojos.

Me pegaste la conjuntivitis
-que, como horizonte rojo, llora sol y arena-
No te hagas la buena.
Eres la pesada noche
La imaginación sin destino.

Cara de maguey.
Ladrido de perro.
¡Sáquese a bañar!
¡Cochina!

2004-07-03T06:15:00.000-05:00

Beckett (jejeje)
Posted by Hello