LAS ROSAS CAMINAN Autor: Fernando Pushkin Nachon

Las rosas caminan,
florecen y bla, bla, bla.
¡Chale! ¡Escribir y escribir!
Estoy aquí (inhumanamente) sentado.
pues no tengo amigos.

A mis mil años
sin hijos.
Con amigos que se deben a sus hijos.
Amigos divorciados que se tienen que chingar
para mantener
a sus hijos,
menos yo.

Suena a tragedia
pero más trágico es,
que me critiquen de bukowskiano
por cortar las frases.

Para mi (que no pienso traer a un humano más a este planeta)
ha llegado a ser sagrada la idea de la literatura.

¿Qué me quedaba?
Pues solo escribir ésto;
malo;
sin clase;
sin prosodia;
sin rapsodía,
pero sin mamadas.