jueves, noviembre 16, 2006

BUS. Autor: Herman Nachón Melville

BUS

Voy adentro de una ballena.
Va llena de gente.

Es como ir en la tripa de un pez inmenso,
que me come las nalgas, los párpados y las luces.

Me he revivido cien veces en un trayecto de 10 kilómetros.

Las abusivas palabras dicen millas.

I´m sorry: Fui devorado.

Tranza. Autor: Henry Nachón James

TRANZA

Autor Henry Nachón James


Es inutil buscar un libro de poesía de mi autoría.

Hablé de ricos y de flores.
No cupe en la poesía.

La narrativa -cual inentendible frase- me expandió.

La luz me ciega como a todos los poetas,
algunos creen que perdí las gonadas,
otros que me enamoré de Inglaterra como de una mariposa.

Todos están equivocados,
y, por eso mismo, no escribí poesía.

martes, febrero 15, 2005

(Revisar desde el archivo de "Julio 2004")

La Canción de Amor. Autor: Pablo Nachón Neruda

Se hunde tu olvido del día en que estoy.
El tío anuda su corbata obstinada

Acompañado como los muelles en el auto.
Es la hora de volver, Oh acompañado!

Sobre mi hígado llueven frías cervezas
Oh cantina de escombros, feliz cueva de beodos!

En ti se acumularon las nenas y los guapos
De ti plegaron las alas los borrachos del canto.

Todo te lo chupaste, como la cercanía
Como el mar, como el miembro. Todo en ti fue
Alcoholismo!

Era la triste hora del asalto y el pecho
La hora del estrujar que dolía como un palo.

Ansiedad de pirata, furia de tufo ciego,
Turbia sobriedad de odio, todo en ti fue
Alcoholismo!

En la infancia de luna llena mi alma alocada y compungida.
Perdido descubriste, todo en ti fue un plagio!

Te asomaste al placer, te soltaste al deseo
Te alzo la pereza, todo en ti fue un plagio!

Hice levantar la muralla del sol
Anduve mas allá del peso y del tacto.

Oh carne ,carne mía, mujer que odie y halle
A ti en esta hora seca, invoco y guardo silencio.

Como un vaso rompiste la finura premura,
Y lo finito del recuerdo te bozo como a un vaso.

Era la negra, la negra compañía de las riñas
Y allí, mujer de odio me empujaron a tus brazos.

Era la red y el hastío, y fuiste la puta.
Era el duelo y la muina y tu fuiste la ambición.

Ah mujer. No se como pudiste soltarme
En el mar de tu alma, y en la cruz de tus falos!

Mi deseo de ti fue mas amable y largo,
El mas recto y sombrío, y el mas laxo y relajado.

Cementerios de hierbas, aun hay hielo en tus tumbas,
Aun los vecinos arden picoteados de cánticos.

Oh la boca amada, Oh los trenzados miembros,
Oh los hastiados dientes, Oh los puercos trenzados.

Oh la loca santidad de esperanza y esfuerzo
En que nos separamos y tranquilizamos.

Y la amargura, ruda como el hielo y la cocaína
Y la palabra apenas tragada en los sabios.

Ése fue mi destino y en el plagio mi anhelo
Y en el subió mi anhelo, todo en mi fue un plagio!

Oh cantina de escombros, en ti todo subía,
Que placer no exprimiste, que botes no te salvaron.

De tumba en tumba aun te measte y cantaste
De pie como un cochino en la proa de un barco.

Aun moriste en cantos, aun luchaste en co-
rrientes.
Oh cantina de escombros, pomo abierto y amargo.

Pálido tufo ciego, aventurado “ondero”
Descubridor devaluado, todo en ti fue un plagio!

Es la hora de parir, la blanda y fría niña
Que la noche suelta a todo honorario.

El cinturón tranquilo del río ciñe la plasta.
Surgen frías estelas, emigran blancos pájaros.

Acompañado como los muelles de un auto.
Solo la sombra trepada se retuerce en mis árboles

Ah mas acá de todo. Ah mas acá de todo

Es la hora de parir. Oh acompañado!

sábado, agosto 28, 2004

LAS ROSAS CAMINAN Autor: Fernando Pushkin Nachon

Las rosas caminan,
florecen y bla, bla, bla.
¡Chale! ¡Escribir y escribir!
Estoy aquí (inhumanamente) sentado.
pues no tengo amigos.

A mis mil años
sin hijos.
Con amigos que se deben a sus hijos.
Amigos divorciados que se tienen que chingar
para mantener
a sus hijos,
menos yo.

Suena a tragedia
pero más trágico es,
que me critiquen de bukowskiano
por cortar las frases.

Para mi (que no pienso traer a un humano más a este planeta)
ha llegado a ser sagrada la idea de la literatura.

¿Qué me quedaba?
Pues solo escribir ésto;
malo;
sin clase;
sin prosodia;
sin rapsodía,
pero sin mamadas.



jueves, agosto 12, 2004

CARACTER MADRIADO Autor: Fedor Nachoiewski

Mi castigo fue mi crimen.
En el calabozo del corazón de un personaje.
(En el catálogo del corazón de una piedra).

Como una larva crecí.
Me entregué a la policía.
Era culpable de todo.

Estuve en una Siberia antigua, perlada y porosa.
Salí, regresé a Moscú, crecí más.
Para escribir desde el subsuelo.

Todos los días en el metro (lleno de tigres que perdieron sus rayas)
enterré mis garras en la tinta y despedacé personajes.
Crié la metafísica de los caracteres.
Me volví loco.

jueves, agosto 05, 2004

SOY UNA MIERDA. Autor: Edgar Nachón Poe

El cuervo, con su plumaje negro, sobre la noche negra, sobre la negra ventana, me mostró su pico negro y atroz.
Me dijo:
"Te va a cargar la chingada al final de este poema",
y yo le respondí: "Nunca más";
me volvió a decir:
"¡Oh máscara turbia! ya te dije que te va a cargar la patas de cabra al final de este poema"
a lo cual yo le respondí: "Nunca más"
y así nos estuvimos largo rato
hasta que al final le dije:
"¡Ya sácate a la chingada pinche cuervo maldito que me tengo que ir al TABLEDANCE!

Y que me responde:
"¡NUNCA MAS!"
Se volvió de dos metros de altura,
me picoteó,
me masticó,
me tragó,
me cagó,
me reconstruyó
y me senté a escribir aquí.


miércoles, agosto 04, 2004

COLOR ROJO. Autora: Sor Nachona Inés de la Cruz

Doce tonos
doce tomos
doce calaveras
doce versos
un puñal
un idiota:
Un autor.

Hombres necios que acusais
al autor sin razón.
Sin saber que sois la vocación
de aquello que culpais.

miércoles, julio 14, 2004

ABSURDOS TESTICULOS (Samuel Beckett Nachón)

Cuenta la historia que te olvidaste de ti. Que tus testículos se los comió Molloy. Tranquilidad de la estepa tenías ahí. Huyeron -por la fuerza- las ladillas certeras con certezas. Dientes de alhelí.
Por eso cuando Molloy te comió el chololoi cantaste al ritmo del uyuyuy.
Lengua es la que te sale de la boca; y te ahorca. (Cállate).
La plaza -gris- es la que te lleva a rascarte.
Perdiste los huevos, no los encuentras, por absurdo.
Eres una barda.
Agachate a recogerlos.